Вот так сидишь вечером дома, на мониторах этих кино какое-нибудь показывают, сам все пальцами по грифу бегаешь, разминаешь, и тут раз — дождь за окном.
Пошумел секунд десять и перестал. А ты подходишь к окну, опираешься на подоконник, смотришь на горизонт, воздухом свежим дышишь и вдруг грустно-грустно становится.
Потому что мог бы быть где-нибудь с друзьями отдыхать, или с девушкой своей сидеть где-нибудь, или вообще один гулять. Ну бывает, едешь домой с работы, выйдешь из автобуса на полпути, и пешком до дома идешь. Воздух опять, люди ходят, солнце иногда светит — за-ме-ча-тель-но. Красота.
А ты дома. Асфальт мокрый вокруг, ветер в лицо дует, а ты у окна торчишь. И хочешь туда. Потому что вроде тебе и тут-сейчас хорошо, а там, в другой возможности — прямо сейчас гораздо интереснее. Заветной двери в «лето» под рукой вот только все равно нет, только балконная дверь за спиной.
Стоишь, давишь эту грустную мысль о том, что хорошо не там, где ты, и дышишь воздухом. Набираешься свежего кислорода… и уходишь домой.
Может быть когда-нибудь потом. Верно ведь?
